Nei mari della storia muore la balena 
col piccolo come pochi nomi in grembo. 
In un nembo nel cielo, 
qui, sobborgo, crescono 
non riusciti aborti: 
nasini che colano di muco 
mischiato ad una ciotola e a un sorriso. 
Per loro un bruco che sta sotto terra 
brucia i polmoni e porta su diamanti. 
I petali staccati uno per uno 
non saranno nemmeno frutta informe 
dentro barattoli suggellati a fiocchi 
spalmati su pane da secoli raffermo 
ammorbidito da uno strano odore. 
Cambiare canale mille volte 
so ch’è triste quando la visione 
è un visone addosso a due realtà. 
Meglio essere convinto 
che la Signora Fine 
aspetterà chi viene sorridendo 
chi ha tolto dal fuoco le castagne 
senza assaggiarne una. 

Antonio Sammaritano

Da “Spiragli”, anno XVIII, n.1, 2006, pag. 39.